Un sentido cualquiera

!Para allá!
Bueno no, ¡para acá!
Que importa,
si no hay sentido, ni dirección;
solo caminos, y casi todos hacia ningun lado.
Pero siempre con grilletes en los tobillos,
y mil rocas de Sísifo en las costillas.
Librarse de ellas, tarea complicada.
Me han matado, antes de que naciese.
Y después de nacido,
no me muero,
sino siempre agonizando.
Mientras llegas y no,
silbando y con insolación.